Galeano alertou: as veias da latina América estão hemorragicamente abertas.

O sangue dilui-se na água, e tinge de vermelho o Orenoco, o Amazonas, o Prata, o Grande.

Enrubesce o alvo dos altos dos Andes - até as montanhas se envergonham.

E a hera que cresce viçosa é filha daqueles que tombaram insepultos.

Por isso o "Canto Geral" - Neruda, podes me ouvir?

Os condores dão lugar aos abutres, como no passado, as lhamas deram lugar aos cavalos dos deuses.

Onde dormem Allende? Che? o Guarani anônimo? Onde dormem todos?

Repousam nos seixos do Atacama? Nas dobras da Mantiqueira?

Nos olhos das "guajiras"?

Querem que as estrelas sobre a América sejam únicas e mesmas.

Estrelas listradas.

Mas sei que não se dobra!

Seus olhos são miríades, e de tantas cores!

Frutos de tantas histórias!

Suas íris são janelas de muitas terras, que carrega sob as pálpebras...

... percebe?

E somos todos um só, ainda que diferentes!

E se uns acreditam no fuzil, e outros na palavra, a luta é a mesma.

Também daquele que sonha sob a lona, à beira da estrada.

Que rola sobre o catre ao concerto dos mosquitos na sinfonia da opressão.

Que sonha com o dia em que lhe devolverão a terra e a dignidade.

Guajira, tuas mãos cavarão covas, muitas covas, pequenas covas...

Não as grandes covas onde sumiram teus filhos, nossos irmãos...

Mas pequenas e cálidas covas onde investirás as sementes...

"Estamos grávidos de sonhos"

e as dores do parto já começaram...